没空难过 (第2/4页)

微动，像石像表面裂开了一道细缝。

    “有个十八岁的小伙子，黑森人，腹部中弹，肠子都流出来了，却还挣扎着要给我敬礼。”

    俞琬的心倏然揪紧。

    “他问我，‘长官，我还能回家吗？我妈等我回去收麦子。’”男人的声音停了停。“我说能。”

    “我把他抬上担架，送往后方。”他的语调平稳得可怕，像是把所有情绪都压进了一个自己也够不着的地方去。”

    “半路上，他死了。”

    眼眶又开始发热，女孩不自觉攥紧他的手，指甲陷进皮肉里去。

    克莱恩转过头，从这个角度看去，那双蓝眼睛深邃如化不开的浓墨。

    “那天我失去了十二个人。”他顿了顿。“一个都没救回来。”

    俞琬的嘴唇微微颤动，几乎要脱口而出那句：“你已经尽力了”。他从来都不像需要安慰的人，他从来都是站在前面的人，发号施令的人，替别人挡住子弹的人。可她也见过，他明明疼得要命却咬紧牙关，一声不吭的模样。

    “可是你——”她轻声道。

    “可是什么？”

    男人语气不重，甚至还带着一点他惯有的、游刃有余的上扬尾音。

    “我也会难过，只是…没空难过。”

    这简单的四个字落在女孩耳里，像一颗小石子轻轻敲在心上。

    她望着他，那张脸在暮色里轮廓分明，薄唇微抿，看不出太多的情绪来，可他并非是无喜无怒，只是….

    仗还在打，人还在死，他无法停下脚步去悲伤。

    这或许，也是战争最残忍的真相之一。

    从波兰到荷兰，从士兵到军官，他见过多少人在他面前咽下最后一口气？多少双眼睛最后还望着他，喊着“长官”，再慢慢黯淡下去？

    俞琬不自觉低下头，心头一片酸涩。是啊，她也一样，没空悲伤。

    从华沙到阿姆斯特丹，短短两年间，她已经目睹了太多死亡。

    索菲亚，斯派达尔，奥布里，伊尔莎….一个接着一个。

    她会麻木吗？会不会有一天，她看着一个人死在怀里，转眼还能和人说说笑笑，就像医院里那些老兵一样，谈起战友的牺牲就像在讲一个无关痛痒的笑话？

    这念头让她后背发凉。

    “赫尔曼。”她轻声唤。

    “嗯。”

    “你说……我会不会有一天……对死人没感觉了？”

    男人的蓝眼睛在她脸上逡巡，从眼角到下颌，像在辨认什么珍贵的东西，又像要把她的每一寸都刻进记忆，良久，他开口：

    “你不会。”

    克莱恩的手掌滑到她脑后，温暖的触感透过发丝渗进来。“你刚才冲出去救她，那么危险还往前冲，因为你就是这样的人。”

    后面的话他没说透——你见不得别人死去，管她是敌人还是朋友，管她是谁。

    “这不会变。”

    女孩眼里的水汽还未散尽，目光却渐渐聚焦，像雨后初晴的湖面，映着一点微光，似懂非懂。

    男人嘴角微扬，揉了揉她的发顶，动作既像安抚孩子，又像大型犬用爪子拨弄着什么。

    “刚才你哭了吗？”他又问。

    “……哭了。”她轻声承认，声音细得像线。

    “现在为什么不哭了？”

    女孩垂下眼，睫毛投下一小片阴影来，声音有点哑。“是……哭不出来了。”

    是真的太累了，累到连眼泪都流不动了。

    “这就对了。”克莱恩低声道，“麻木是什么都不在乎，而你现在，只是在乎得太累了。”

    他的拇指蹭着她红肿的眼睑。

    都多大了，还和动不动哭花脸的小孩儿似的。

    遇见她之后，这两年间见过的眼泪，比他过去叁十年加起来都多。她心软，同情心泛滥得让他头疼，动不动就能红眼眶。会不会就这样哭一辈子？他莫名想。

    那又能怎么样？大不了就哄一辈子。

    “累了就歇会儿。”他粗声粗气道，“等歇够了，该哭还能哭。”

    俞琬怔怔望着他，反复在心里念着那句，该哭还能哭。

    在这个军人的世界里，一切都这么直白又简单吗？难过了就哭，哭累了就歇，歇好了再继续哭，没什么“应该坚强”和“不要软弱”这样的大道理。

    心口